De las guerras sin sentido,
la más carente es la mía.
De amor inhibido,
que no quita su validez absurda.
Una granada que explota palabras,
Un fusil que dispara sangre arterial.
La irracionalidad declarada,
en las cumbres de la verdad.
Dinamita es la que late,
Entre esas tripas no hay corazón.
Las cenizas son las que arden,
cuando el fuego canta una canción.
El cielo iracundo esparce las nubes,
Donde la sed no es una necesidad.
Y los errantes sucumben,
ante el sopor de la realidad.
La pólvora mágica sobre sus cabezas se posa,
La muerte es otra instancia del calvario.
El infierno es tangible y sofoca,
Sólo el sosiego de este mundo logrará curarlo.
La alegría enferma de maneras curiosas,
El alma soslaya el cerebro.
El imaginario harta las prosas,
La errante subirá sus siete velos.
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